мертвое настоящее
появилось желание писать в интернет, а не только в блокнот.
еще бы найти что-то поудобнее фликра, чтобы постить сюда рисуначки.
а пока какой-то такой-сякой материал, который я писала для batya_writers
kind of рецензия на "Исчезнувшую". обычную рецензию писать не хотелось, но что-то вроде описания атмосферы - вполне.
кому-то может показаться бессмысленным.
ну да ладно.
«Когда я смотрю на свою жену, я хочу вскрыть ей череп, чтобы узнать, о чем она думает»
В вечернем воздухе повисло ощущение тревоги. Холодно. Слишком пустынно. Где-то звонит колокол. Сумерки постепенно проглатывают улицы, и знакомые черты домов становятся серыми и безразличными. Ветер покинул город, оставив после себя зависшую в воздухе пыль. Солнце уходит, окончательно лишив жизни эти края. Ты один.
Весь мир состоит из иллюзий. Никогда не узнаешь, что внутри скорлупы, не расколов ее. За образом идеальной семьи может скрываться склеп. Может? Скрывается. А иногда, дверь склепа приоткрывается, и ты, одиноко стоящей в полутьме, видишь, как к дому подъезжают машины, раскрашивая вечер цветами сигнальных огней.
Людям свойственно иногда исчезать, кусочек мозаики, вынутый из самого центра. Временами они пропадают сами, желая сбежать, выпутаться из паутины обычной жизни. Порой, их съедает зверь, который живет у каждого под кроватью. Но супер Эми знает, как договориться со зверем. Только звери не умеют держать обещания.
Что происходит, почему так много людей вокруг? Уже ночь, но ищут кого-то. Всеобщие слезы по какой-то девушке, пропавшей из этого одинокого города. Такое ощущение, что скоро пойдет снег. Снег, смешанный с пеплом. Как будто внезапно начался подземный пожар, в этом странном, маленьком месте. А девушка не пропала, она просто ушла. Зачем глупые люди ее ищут?
Снег все-таки не пошел. Не тот город, хотя он явно хочет им быть. Поле под холмом озаряется огнями фонарей. Маленькое небо, которое со всеми звездами упало на землю. А в плеере играет музыка. Музыка ли это? Записанное дуновение ветра, звон оконного стекла, шуршание падающего снега, скрип половиц. Песня одиночества. Песня тихого маленького города. Девид Линч определенно купил бы себе этот альбом.
Город не сможет жить без этой музыки.
Проходишь мимо магазина, остались здесь еще такие, что крутят ТВ в витринных телевизорах. Тетушки рядом шепчут, что вот он убийца, свою собственную жену.… А в глазах мужа, потерявшего жену лишь страх. И это не страх перед собственной смертью, нет. Он просто знает. Он знает, что если люди исчезают, значит это кому-то нужно. Все думают, что это нужно было ему, не спросив, что на самом деле он хотел.
Рядом с телевизионной витриной, вокруг которой собирается все больше и больше народу, небольшой магазин книг. Кино всегда хуже книг, интересный тезис. Почему так происходит? Разрушается образ, который выдумывался автором другими людьми? Сценарист, по сути, переписывает книги заново, а режиссер воссоздает свой субъективный взгляд на экране. Почему же автор сам не перепишет книгу для фильма? Не проконсультирует режиссера, не перенесет всю историю кропотливо в сухой стиль сценария? Написать бы книгу об этом городе, чтобы какой-нибудь режиссер решил обратить ее в кино. А потом придти и предложить помочь перенести город на пленку, не потеряв ни одной улочки, передав зрителю этот холодный воздух, этот ужас, таящийся в окнах домов.
Люди расходятся, никого не нашли. Муж обратился к своей пропавшей жене. Странно, он же ее убил, зачем он просит ее вернуться. Пора возвращаться.
В вечернем воздухе повисло ощущение тревоги. Холодно. Слишком пустынно. Где-то звонит колокол. Сумерки постепенно проглатывают улицы, и знакомые черты домов становятся серыми и безразличными. Ветер покинул город, оставив после себя зависшую в воздухе пыль. Солнце уходит, окончательно лишив жизни эти края. Ты один. Машина подъезжает к дому, вокруг которого столпилось столько людей. Тишину пронзают крики и щелканья затворов фотоаппаратов.
Звери не умеют держать обещания.
еще бы найти что-то поудобнее фликра, чтобы постить сюда рисуначки.
а пока какой-то такой-сякой материал, который я писала для batya_writers
***
kind of рецензия на "Исчезнувшую". обычную рецензию писать не хотелось, но что-то вроде описания атмосферы - вполне.
кому-то может показаться бессмысленным.
ну да ладно.
«Когда я смотрю на свою жену, я хочу вскрыть ей череп, чтобы узнать, о чем она думает»
В вечернем воздухе повисло ощущение тревоги. Холодно. Слишком пустынно. Где-то звонит колокол. Сумерки постепенно проглатывают улицы, и знакомые черты домов становятся серыми и безразличными. Ветер покинул город, оставив после себя зависшую в воздухе пыль. Солнце уходит, окончательно лишив жизни эти края. Ты один.
Весь мир состоит из иллюзий. Никогда не узнаешь, что внутри скорлупы, не расколов ее. За образом идеальной семьи может скрываться склеп. Может? Скрывается. А иногда, дверь склепа приоткрывается, и ты, одиноко стоящей в полутьме, видишь, как к дому подъезжают машины, раскрашивая вечер цветами сигнальных огней.
Людям свойственно иногда исчезать, кусочек мозаики, вынутый из самого центра. Временами они пропадают сами, желая сбежать, выпутаться из паутины обычной жизни. Порой, их съедает зверь, который живет у каждого под кроватью. Но супер Эми знает, как договориться со зверем. Только звери не умеют держать обещания.
Что происходит, почему так много людей вокруг? Уже ночь, но ищут кого-то. Всеобщие слезы по какой-то девушке, пропавшей из этого одинокого города. Такое ощущение, что скоро пойдет снег. Снег, смешанный с пеплом. Как будто внезапно начался подземный пожар, в этом странном, маленьком месте. А девушка не пропала, она просто ушла. Зачем глупые люди ее ищут?
Снег все-таки не пошел. Не тот город, хотя он явно хочет им быть. Поле под холмом озаряется огнями фонарей. Маленькое небо, которое со всеми звездами упало на землю. А в плеере играет музыка. Музыка ли это? Записанное дуновение ветра, звон оконного стекла, шуршание падающего снега, скрип половиц. Песня одиночества. Песня тихого маленького города. Девид Линч определенно купил бы себе этот альбом.
Город не сможет жить без этой музыки.
Проходишь мимо магазина, остались здесь еще такие, что крутят ТВ в витринных телевизорах. Тетушки рядом шепчут, что вот он убийца, свою собственную жену.… А в глазах мужа, потерявшего жену лишь страх. И это не страх перед собственной смертью, нет. Он просто знает. Он знает, что если люди исчезают, значит это кому-то нужно. Все думают, что это нужно было ему, не спросив, что на самом деле он хотел.
Рядом с телевизионной витриной, вокруг которой собирается все больше и больше народу, небольшой магазин книг. Кино всегда хуже книг, интересный тезис. Почему так происходит? Разрушается образ, который выдумывался автором другими людьми? Сценарист, по сути, переписывает книги заново, а режиссер воссоздает свой субъективный взгляд на экране. Почему же автор сам не перепишет книгу для фильма? Не проконсультирует режиссера, не перенесет всю историю кропотливо в сухой стиль сценария? Написать бы книгу об этом городе, чтобы какой-нибудь режиссер решил обратить ее в кино. А потом придти и предложить помочь перенести город на пленку, не потеряв ни одной улочки, передав зрителю этот холодный воздух, этот ужас, таящийся в окнах домов.
Люди расходятся, никого не нашли. Муж обратился к своей пропавшей жене. Странно, он же ее убил, зачем он просит ее вернуться. Пора возвращаться.
В вечернем воздухе повисло ощущение тревоги. Холодно. Слишком пустынно. Где-то звонит колокол. Сумерки постепенно проглатывают улицы, и знакомые черты домов становятся серыми и безразличными. Ветер покинул город, оставив после себя зависшую в воздухе пыль. Солнце уходит, окончательно лишив жизни эти края. Ты один. Машина подъезжает к дому, вокруг которого столпилось столько людей. Тишину пронзают крики и щелканья затворов фотоаппаратов.
Звери не умеют держать обещания.